Ebanista. Por Martín Letona

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Soy carpintero de versos.
Con ellos amueblo las paredes
de la memoria, construyo
los estantes del tiempo, la rima
con el remate lempo que domina
el tic tac de mi historia.
 
Con ellos,
me apodero de los universos, allá
donde moran los muertos, esos héroes
de grandes epopeyas a los que hoy damos culto.
 
Mis herramientas son las letras
con las que los reyes adornan cetros.
 
Yo verso porque es mi firma, mi huella,
porque me niego a ser vil bulto.
 
Si al principio el verbo se hizo carne y habitó entre nosotros,
dejemos que la palabra sea verso,
y se ilumine el rostro
del perverso, un minutos antes de besarme.
Uno más,
uno menos,
no habrá diferencia para otros.
 
Caminante de las alturas,
soy la semilla de un esclavo:
verde por fuera, rojo por dentro.
 
No soy América, soy prieto.
Una espina en la corona,
el pliegue de una máscara
mestiza, Lacandona.
 
Nací de mi madre para reinar sobre el mundo.
Soy el hijo mi padre, el príncipe africano,
que predestinado para la conquista,
 
para mi desgracia, he dejado de ser negro.
 
Yo no navego,
camino sobre las aguas,
como el más pequeño de los humildes.
Soy el líder de estas flores,
que van dejando huella y abriendo camino.
 
Me estoy adelantando al tiempo
porque es la única forma que encuentro
de mover la rima, de parir la risa,
con que se multiplican el vino,
el pan, y los peces.