Un grupo de niños…

                        1

Un grupo de niños, nomás por jugar,

pretenden sembrar la verde rama.

Cavan el hoyo, hunden la vara, tapan y riegan.

Un acto de niños no tiene intenciones

pero es más que un juego:

siembran jugando y sueñan el árbol;

sueñan futuros pájaros aturdiendo la tarde

desde un árbol pintado.

Entonces —me digo— la vida es tan leve…

las artes son grandes errores

que todo complican: el juego es lo cierto.

                        2

Un grupo de días, secuencia imparable,

ven desecarse la rama en la tierra;

los días trabajan talando esperanzas,

sepultando sueños que riegan ahora,

mañana calcinan.

Acaso florecen, los sueños; acaso jamás.

Entonces, me digo: la vida es tan densa,

las artes son copia del tiempo y son verdaderas:

agostan el alma o la inundan de todo.

El arte, azaroso, da peso a la vida.